Nude, Not Naked: What Women Who Pose Nude Really Feel About It

There’s a quiet moment that happens before a nude photo is taken.

No drama. No loud music. No “sexy” performance.

Just a small pause.
A breath.
A body that’s about to be seen, fully.

People often think that moment must be wild, erotic, awkward, shocking. But in real life, it’s softer than that. More human. More honest. Sometimes nervous. Sometimes calm. Sometimes powerful in a way that feels nothing like society’s cliché of “nudity.”

And it made me curious.

(Versión en español abajo ⬇️)

A photo I took of Eva during one of many nude shoots I’ve done over the years.

I’ve photographed a lot of nude shoots by now. More than I ever imagined when I picked up a camera years ago. Different countries. Different personalities. Different energies. Different reasons why someone undresses in front of me.

People assume that means I’ve “seen it all.” That I must have some ultimate understanding of nudity because I stand behind the camera so often.

But here’s the truth:
I only know what it feels like from my side.

I know what it’s like to hold the camera.
To try to create safety.
To sense the room.
To respect boundaries.
To be trusted with something incredibly personal.

What I don’t know — what I can never fully know — is what it feels like to be on the other side of the lens. To be the one undressing. To be the body everyone will see. To be the person stepping into that vulnerable space.

And I realized:
if I want to talk honestly about nude photography,
my voice isn’t the most important one.

So instead of explaining what I think nudity means,
I wanted to listen to the women who actually do it.

Not as models.
Not as “subjects.”
Not as ideas.

As human beings.

So I asked them.

And what they shared was beautiful, complicated, vulnerable, thoughtful, strong — everything most people never get to hear.

“It’s not about being naked. It’s about being seen.”

When I asked them what being nude feels like, I expected answers about confidence or boldness. Instead, I got something deeper.

Iya said something that stopped me in my tracks:

“To me being nude in photos is liberation—pure and powerful. It’s not just about being naked, it’s about being seen. I love my body not because it’s perfect but because it’s mine. It tells my story. Through nude art I get to express that story without words.”

For her, nudity wasn’t performance.
It was language.

Her body wasn’t a product.
It was a biography.

She called sharing her body “honest” and even “sacred.” And it made sense the moment she said it. There’s a vulnerability in standing in front of a camera with nothing to hide behind — not clothes, not posing, not pretending.

Iya, @iya.proart on Instagram

Narikala, who comes from a place where religion and culture have heavily shaped the way bodies are seen, described it as quiet rebellion and reclamation:

“Culture and religion have convinced us the body must be hidden, associated with sin and shame. I don’t think so. For me it’s freedom and expression. The body is something natural and beautiful. It is our home.”

That word stayed with me.

Home.

Not object.
Not sin.
Not danger.
Home.

Narikala, @narikala.photomodel on Instagram

And then there was Nami, who came from a small conservative Italian village, and didn’t pretend any of this was instant or easy:

“At first it can come with guilt or shame, depending on how you were raised. But over time, as you start to feel more at home in your body and less influenced by outside judgment, it becomes freeing. Like letting go of pressure layered on you since childhood.”

Nudity, for her, wasn’t a switch.
It was a journey.

It wasn’t, “Today I’m empowered.”
It was growing into herself slowly,
honestly,
patiently.

Nami, @namivibes_sg on Instagram, shot by
@oseacostantinistudio

And Niki?
Her first reaction to nudity was joy:

“I was only excited. I thought, I’m going to be a muse. I couldn’t believe my body could be that beautiful. I still remember that feeling.”

Not shame.
Not insecurity.
Wonder.

That alone already breaks half of society’s narrative.

That delicate line: Empowerment and Objectification

We love extremes online.

“Nudity is empowering!”
“Nudity is degrading!”

But what these women shared was far more nuanced. They don’t live in black-and-white.

They live in the complicated middle.

Iya described it better than any academic essay ever could:

“That line between empowerment and objectification is delicate like silk across skin. When I create nude art, I do it for me. To reclaim space. To challenge shame. That is empowerment. But I’m not blind. Objectification happens when someone looks at my body and sees only a thing, not a person. That’s not on me. That’s on them.”

She refuses to carry the weight of how strangers choose to look.

That’s strength.

Niki admits there are moments where both exist at the same time:

“Yes, sometimes I feel empowered and objectified at once. But I know what I’m doing and I don’t care what others think about me and my work.”

Nami went even deeper into why some people react so violently to women comfortable in their bodies:

“Judgment often comes from people who aren’t fully happy in their own lives. When someone is confident and free, it can trigger others who feel stuck or repressed.”

And honestly… that explains a lot.

Safety. Trust. Reality.

This part matters.
Because nude modeling is not just romantic wind-blown empowerment.

It requires caution.
Boundaries.
Sensitivity.
Self-protection.

Narikala spoke openly about this:

“I only pose naked when I feel comfortable and know we want to create art together. You have to be careful and verify people. I arrange other sessions first before deciding about nudity. I’m highly sensitive — I feel the photographer’s intention. And honestly, I’m always a bit stressed. I care so much about doing well that I tense up my mind and body.”

She admitted something incredibly human:
it doesn’t become mechanical.
It doesn’t become numb.
It still matters.

Narikala, @narikala.photomodel on Instagram

Niki spoke about learning the hard way:

“When I was young, sometimes people took advantage because I didn’t understand contracts. It taught me that money isn’t everything. Mental health matters.”

None of this is naïve, reckless, or shallow.

These are thoughtful women navigating something emotionally deep with awareness and strength.

Niki, @niki_meowxo on Instagram

Money. Worth. Ownership.

Let’s talk about the part everyone gets weird about:
monetizing the body.

Nami spoke honestly about it without shame:

“At first it was complicated. I didn’t know how much to ask or how to value my work. But over time, I feel more confident, not only in my body but in my worth. It’s not just about money. It’s about taking control of how I present myself and being proud of it.”

This isn’t “selling your body.”
This is owning it.

Owning labor.
Owning image.
Owning narrative.

Nudity isn’t always about “look at me.”
Sometimes it’s:

“This is my life.
My choice.
My creation.”

And that’s powerful.

So what is nudity really, then?

After listening to them,
nudity stopped feeling like controversy.

It stopped feeling like rebellion.

It didn’t feel obscene.
Or shocking.
Or scandalous.

It just felt human.

Sometimes brave.
Sometimes vulnerable.
Sometimes joyful.
Sometimes healing.
Sometimes complicated.

But always,
always conscious.

For some of these women, nudity is art.
For some, it is liberation.
For some, it is storytelling.
For some, it is business.
For some, it is healing from shame.

For all of them,
it is choice.

Iya, @iya.proart on Instagram

Maybe that’s the real story.

Not the body.
But the autonomy.
The voice.
The ownership.
The quiet declaration:

“This is who I am. Unapologetically.”

And honestly…
there is something deeply beautiful about that.

With love,

Arnold ✌🏼

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(Versión en español ⬇️)

DESNUDA, NO DESPROTEGIDA

Lo que realmente sienten las mujeres que posan desnudas

Hay un momento silencioso que ocurre justo antes de tomar una foto desnuda.

Sin drama.
Sin música alta.
Sin una actuación “sexy”.

Solo una pequeña pausa.
Una respiración.
Un cuerpo que está a punto de ser visto por completo.

La gente suele pensar que ese momento debe ser salvaje, erótico, incómodo o impactante. Pero en la vida real es mucho más suave que eso. Más humano. Más honesto. A veces nervioso. A veces tranquilo. A veces poderoso de una forma que no tiene nada que ver con los clichés que la sociedad asocia con la desnudez.

Y eso despertó mi curiosidad.

He fotografiado muchos desnudos a lo largo de los años. Más de los que jamás imaginé cuando empecé con una cámara. En distintos países. Con personalidades distintas. Energías distintas. Motivos distintos por los que alguien decide desnudarse delante de mí.

Mucha gente asume que eso significa que “ya lo he visto todo”. Que por estar siempre detrás de la cámara debo tener una comprensión absoluta de lo que significa la desnudez.

Pero la verdad es esta:
solo sé cómo se siente desde mi lado.

Sé lo que es sostener la cámara.
Intentar crear un espacio seguro.
Leer la energía de la habitación.
Respetar límites.
Ser digno de la confianza que alguien deposita en ti cuando se expone de esa manera.

Lo que no sé, y nunca podré saber del todo, es cómo se siente estar al otro lado del objetivo. Ser quien se desnuda. Ser el cuerpo que otros verán. Ser la persona que entra en ese espacio vulnerable.

Y entonces lo entendí:
si quería hablar de desnudez con honestidad,
mi voz no era la más importante.

Así que en lugar de explicar lo que yo creo que significa la desnudez, quise escuchar a las mujeres que realmente la viven.

No como modelos.
No como “sujetos”.
No como ideas.

Como seres humanos.

Así que les pregunté.

Y lo que compartieron fue hermoso, complejo, vulnerable, reflexivo, fuerte. Todo aquello que casi nadie se detiene a escuchar.

“No se trata de estar desnuda. Se trata de ser vista.”

Cuando les pregunté qué se siente al posar desnuda, esperaba respuestas sobre confianza o valentía. En cambio, encontré algo mucho más profundo.

Iya dijo algo que me dejó completamente quieto:

“Para mí, estar desnuda en fotos es liberación, pura y poderosa. No se trata solo de estar desnuda, se trata de ser vista. Amo mi cuerpo no porque sea perfecto, sino porque es mío. Cuenta mi historia. A través del arte desnudo puedo expresar esa historia sin palabras.”

Para ella, la desnudez no era una actuación.
Era un lenguaje.

Su cuerpo no era un producto.
Era una biografía.

Describió mostrarse desnuda como algo honesto, incluso sagrado. Y en cuanto lo dijo, todo encajó. Hay una vulnerabilidad real en ponerse frente a una cámara sin nada detrás de lo que esconderse. Ni ropa. Ni poses. Ni fingir.

Narikala, que viene de un entorno donde la religión y la cultura han marcado profundamente la forma en que se perciben los cuerpos, lo describió como una rebelión silenciosa y una recuperación de sí misma:

“La cultura y la religión nos han convencido de que el cuerpo debe esconderse, asociado al pecado y a la vergüenza. Yo no lo veo así. Para mí es libertad y expresión. El cuerpo es algo natural y hermoso. Es nuestro hogar.”

Esa palabra se me quedó grabada.

Hogar.

No objeto.
No pecado.
No peligro.
Hogar.

Y luego estaba Nami, que creció en un pequeño pueblo conservador de Italia y no fingió que todo esto fuera fácil o inmediato:

“Al principio puede venir acompañado de culpa o vergüenza, dependiendo de cómo hayas sido educada. Pero con el tiempo, cuando empiezas a sentirte más cómoda en tu cuerpo y menos influenciada por el juicio externo, se vuelve liberador. Como soltar capas de presión que llevas encima desde la infancia.”

Para ella, la desnudez no fue un interruptor.
Fue un proceso.

No fue “hoy me siento empoderada”.
Fue crecer dentro de sí misma, poco a poco,
con honestidad,
con paciencia.

¿Y Niki?
Su primera reacción ante la desnudez fue pura alegría:

“Solo sentía emoción. Pensé: voy a ser una musa. No podía creer que mi cuerpo pudiera ser tan hermoso. Aún recuerdo esa sensación.”

No vergüenza.
No inseguridad.
Asombro.

Solo eso ya rompe la mitad del relato que la sociedad suele imponer.

Esa línea delicada entre empoderamiento y objetificación

En internet nos encantan los extremos.

“La desnudez empodera.”
“La desnudez degrada.”

Pero lo que estas mujeres compartieron es mucho más matizado. No viven en blanco y negro.

Viven en ese punto intermedio, complejo y real.

Iya lo explicó mejor que cualquier ensayo académico:

“Esa línea entre empoderamiento y objetificación es delicada, como la seda sobre la piel. Cuando creo arte desnudo, lo hago para mí. Para reclamar espacio. Para desafiar la vergüenza. Eso es empoderamiento. Pero no soy ingenua. La objetificación ocurre cuando alguien mira mi cuerpo y solo ve una cosa, no a una persona. Eso no es culpa mía. Es de quien mira.”

Ella se niega a cargar con el peso de cómo otros decidan mirar.

Eso es fortaleza.

Niki reconoce que a veces ambas cosas conviven:

“Sí, a veces me siento empoderada y objetificada al mismo tiempo. Pero sé lo que estoy haciendo y no me importa lo que otros piensen de mí o de mi trabajo.”

Nami fue aún más lejos al reflexionar sobre por qué algunas personas reaccionan con tanta hostilidad ante mujeres cómodas en su propia piel:

“El juicio suele venir de personas que no son plenamente felices con su propia vida. Cuando alguien es libre y segura, puede activar inseguridades en quienes se sienten atrapados o reprimidos.”

Y, siendo sinceros…
eso explica muchas cosas.

Seguridad. Confianza. Realidad.

Esta parte es importante.
Porque el modelaje desnudo no es solo una fantasía romántica de empoderamiento.

Requiere cuidado.
Límites.
Sensibilidad.
Protección personal.

Narikala habló de ello con mucha claridad:

“Solo poso desnuda cuando me siento cómoda y sé que queremos crear arte juntas o juntos. Hay que ser cuidadosa y verificar a las personas. Primero organizo otras sesiones antes de decidir desnudarme. Soy muy sensible, percibo la intención del fotógrafo. Y sinceramente, siempre estoy un poco estresada. Me importa tanto hacerlo bien que tenso mi mente y mi cuerpo.”

Admitió algo profundamente humano:
no se vuelve mecánico.
no se vuelve automático.
sigue importando.

Niki también habló de aprender a base de experiencia:

“Cuando era joven, a veces se aprovecharon de mí porque no entendía los contratos. Eso me enseñó que el dinero no lo es todo. La salud mental importa.”

Nada de esto es ingenuo, irresponsable o superficial.

Son mujeres reflexivas, conscientes, navegando algo emocionalmente profundo con inteligencia y fuerza.

Dinero. Valor. Propiedad.

Hablemos de la parte que incomoda a mucha gente:
ganar dinero con el cuerpo.

Nami lo explicó con una honestidad desarmante:

“Al principio fue complicado. No sabía cuánto pedir ni cómo valorar mi trabajo. Pero con el tiempo me siento más segura, no solo en mi cuerpo, sino también en mi valor. No se trata solo de dinero. Se trata de tomar el control de cómo me presento al mundo y sentirme orgullosa de ello.”

Esto no es “vender tu cuerpo”.
Esto es poseerlo.

Poseer tu trabajo.
Tu imagen.
Tu narrativa.

La desnudez no siempre es “mírame”.
A veces es:

“Esta es mi vida.
Mi elección.
Mi creación.”

Y eso es poderoso.

Entonces… ¿qué es realmente la desnudez?

Después de escucharlas,
la desnudez dejó de parecer polémica.

Dejó de sentirse rebelde.

No parecía obscena.
Ni impactante.
Ni escandalosa.

Simplemente se sentía humana.

A veces valiente.
A veces vulnerable.
A veces alegre.
A veces sanadora.
A veces compleja.

Pero siempre,
siempre consciente.

Para algunas de estas mujeres, la desnudez es arte.
Para otras, es liberación.
Para otras, es narrativa.
Para otras, es trabajo.
Para otras, es una forma de sanar la vergüenza.

Para todas ellas,
es elección.

Quizá esa sea la verdadera historia.

No el cuerpo.
Sino la autonomía.
La voz.
La propiedad de una misma.
Esa declaración silenciosa que dice:

“Esta soy yo. Sin disculpas.”

Y, sinceramente…
hay algo profundamente hermoso en eso.

Con cariño,

Arnold ✌🏼

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